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El cielo refleja su mortaja gris sobre las casas mientras escribo esto. No es temprano ni es tarde, ni el tiempo importa demasiado porque estoy lejos de todas las cosas; lejos de mí. Siento tristeza de cenizas tibias en mis huesos. Siento rabia de animal herido. Siento el clamor urgente de los frutos en los árboles; el grito desesperado de las flores que el último aliento frío del invierno aún mantiene en cautiverio. Imágenes de ayer y de mañana se cifran en palabras que no ofenden por profanas ni, por sagradas, halagan el espíritu. Palabras tibias como las cenizas de mi tristeza.