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La asistente enjugó tres gotas gruesas de sudor que caían de la frente del médico. Él, entre tanto, dirigió una mirada breve y admonitoria a sus propias manos trémulas, aunque el temblor disminuyó apenas.

Pensó: hijo de puta.

Estaba allí: breve, pequeña y punzante; tan próxima al corazón que no hubiera sido descabellado suponer -como primera impresión- que estaban unidos en una relación de perfecta simbiosis.

En su mente, el médico proyectó una variedad de incisiones posibles que de antemano sabía inútiles. Estaba allí y no sería posible extirparla sin dañar el corazón de modo permanente o incluso mortal. No podría hacer nada y lo sabía bien, pero su buen oficio y su orgullo no le hubieran dejado admitirlo sin considerar una variedad de opciones inútiles antes de desistir.

Tantos años de investigaciones inconclusas y teorías preliminares no podrían ayudarlo en lo más mínimo porque estaba allí arraigada, inviolable:

La melancolía.