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Tras la persiana, las hojas que mece el viento enjugadas en sol. El silencio lleno de ruidos.

Yo estoy embutido de facto en la médula vertebral de esta mañana, como una enfermedad que enferma al día, lejos de toda impecabilidad; fallido. Buscando mi propia voz que me hable de mí, que me ponga al día, que me guíe o que me siga o que me algo.

Y sin embargo hay algo de sagrado en todo esto.

Mientras escribo soy el que escribe y soy lo que escribo; más que multiplicándome: aunándome conmigo mismo y con el universo, con la voz que habla, aunque no me hable de mí ni me ponga al día, ni me guíe, ni me siga, ni me nada.